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24 de ago. de 2018 · A 119 años. de su nacimiento lo recordamos con sus poemas más entrañables. "El Golem". Si (como afirma el griego en el Cratilo) el nombre es arquetipo de la cosa. en las letras de ‘rosa ...
el oro sepulcral de la memoria. y en la sombra el olor de los jazmines. Y nada de eso importa. El resignado. ejercicio del verso no te salva. ni las aguas del sueño ni la estrella. que en la arrasada noche olvida el alba. Una sola mujer es tu cuidado, igual a las demás, pero que es ella.
Límites. De estas calles que ahondan el poniente, una habrá (no sé cuál) que he recorrido. ya por última vez, indiferente. y sin adivinarlo, sometido. a quien prefija omnipotentes normas. y una secreta y rígida medida. a las sombras, los sueños y las formas. que destejen y tejen esta vida.
el mar, el siempre mar, ya estaba y era. ¿Quién es el mar? ¿Quién es aquel violento. y antiguo ser que roe los pilares. de la tierra y es uno y muchos mares. y abismo y resplandor y azar y viento? Quien lo mira lo ve por vez primera, siempre. Con el asombro que las cosas.
Jorge Luis Borges Arte poética Mirar el río hecho de tiempo y agua Y recordar que el tiempo es otro río, Saber que nos perdemos como el río Y que los rostros pasan como el agua. Sentir que la vigilia es otro sueño Que sueña no soñar y que la muerte Que teme nuestra carne es esa muerte De cada noche, que se llama sueño.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas. (Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.) El nombre de una mujer me delata. Me duele una mujer en todo el cuerpo. El enamorado. Lunas, marfiles, instrumentos, rosas, lámparas y la línea de Durero, las nueve cifras y el cambiante cero, debo fingir que existen esas cosas.
Yo. las vísceras, la nuca, el esqueleto. Soy esas cosas. Increíblemente. que se dispersa en oro, en sombra, en nada. soy el que envidia a los que ya se han muerto. palabras en un cuarto de una casa. La calavera, el corazón secreto, los caminos de sangre que no veo, los túneles del sueño, ese Proteo, las vísceras, la nuca, el esquelet ...
