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Hace algún tiempo, en ese lugar Donde hoy los bosques se visten de espinos Se oyó la voz de un poeta gritar Caminante, no hay camino Se hace camino al andar Golpe a golpe, verso a verso Murió el poeta, lejos del hogar Le cubre el polvo de un país vecino Al alejarse, le vieron llorar Caminante, no hay camino Se hace camino al andar Golpe a golpe, verso a verso
Caminante, no hay camino, sino estelas en la mar. Hace algún tiempo, en ese lugar. donde hoy los bosques se visten de espinos, se oyó la voz de un poeta gritar: “Caminante no hay camino, se hace camino al andar.”. Golpe a golpe, verso a verso. Murió el poeta lejos del hogar,
Visita il Blog di Kryptonite | Civis Mundi http://civismundi85.blogspot.com.es/p/inicio.htmlTodo pasa y todo quedaPero lo nuestro es pasarPasar haciendo cami...
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- Diego Battistessa
13 de oct. de 2006 · May your journey be full of wonder. May you always be yourself: unique. As the poet said: “Traveler, there is no road, The road is made by walking”. The poem is from Antonio Machado (Spain) and the original in Spanish says: Caminante, no hay camino, se hace camino al andar. I have found translations as wanderer, walker and traveler, and I ...
24 de abr. de 2014 · Wayfarer, there is no way. Make your way by going farther. By going farther, make your way. Till looking back at where you’ve wandered, You look back on that path you may. Not set foot on from now onward. Wayfarer, there is no way; Only wake-trails on the waters. Antonio Machado ’s poem “Caminante no hay Camino” (“Wayfarer, there is ...
Caminante, son tus huellas el camino y nada más; Caminante, no hay camino, se hace camino al andar. Al andar se hace el camino, y al volver la vista atrás se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar. Caminante, no hay camino sino estelas en la mar. Traveler, your footprints are the only road, nothing else. Traveler, there is no road;
Al andar se hace camino. y al volver la vista atrás. se ve la senda que nunca. se ha de volver a pisar. Caminante no hay camino. sino estelas en la mar…. Hace algún tiempo en ese lugar. donde hoy los bosques se visten de espinos. se oyó la voz de un poeta gritar.
