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Inicio > Ramón López Velarde > HORMIGAS. +. - Escuchar este Poema. A la cálida vida que transcurre canora. con garbo de mujer sin letras ni antifaces, a la invicta belleza que salva y que enamora, responde, en la embriaguez de la encantada hora, un encono de hormigas en mis venas voraces. Fustigan el desmán del perenne hormigueo.
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A la cálida vida que transcurre canora. con garbo de mujer sin letras ni antifaces, a la invicta belleza que salva y que enamora, responde, en la embriaguez de la encantada hora, un encono de hormigas en mis venas voraces. Fustigan el desmán del perenne hormigueo. el pozo del silencio y el enjambre del ruido, la harina rebanada como doble trofeo.
Hormigas. de Ramón López Velarde. A la cálida vida que transcurre canora. con garbo de mujer sin letras ni antifaces, a la invicta belleza que salva y que enamora, responde, en la embriaguez de la encantada hora, un encono de hormigas en mis venas voraces. Fustigan el desmán del perenne hormigueo.
Ramón López Velarde. 56331. 0. Hormigas. A la cálida vida que transcurre canora. con garbo de mujer sin letras ni antifaces, a la invicta belleza que salva y que enamora, responde, en la embriaguez de la encantada hora, un encono de hormigas en mis venas voraces. Fustigan el desmán del perenne hormigueo.
Hormigas. [Poema - Texto completo.] Ramón López Velarde. A la cálida vida que transcurre canora. con garbo de mujer sin letras ni antifaces, a la invicta belleza que salva y que enamora, responde, en la embriaguez de la encantada hora, un encono de hormigas en mis venas voraces. Fustigan el desmán del perenne hormigueo.
A la cálida vida que transcurre canora. con garbo de mujer sin letras ni antifaces, a la invicta belleza que salva y que enamora, responde, en la embriaguez de la encantada hora, un encono de hormigas en mis venas voraces. Fustigan el desmán del perenne hormigueo. el pozo del silencio y el enjambre del ruido, la harina rebanada como doble trofeo.
Hormigas - Poema de Ramon Lopez Velarde. HORMIGAS. A la cálida vida que transcurre canora. con garbo de mujer sin letras ni antifaces, a la invicta belleza que salva y que enamora, responde, en la embriaguez de la encantada hora, un encono de hormigas en mis venas voraces. Fustigan el desmán del perenne hormigueo.
